Un penalty non sifflé de trop, une VAR mal interprétée, une carte qui ne vient pas à la river, un cheval qui chute dans la ligne droite… les raisons sont nombreuses de détester Dieu. Et certains en ont eu marre. Ils ont décidé de se liguer au sein d’une société secrète intitulée « Catholic Church » (déguisement subtil qui permettait de dissimuler l’intention manifeste tout en étant sûr de choisir un endroit où personne ne s’attendrait à trouver Dieu).
Ils organisent un guet-apens, sur la route du retour de Dieu, à sa sortie du travail – une personne arrêtée sur la bande d’arrêt d’urgence, manifestement désespérée, qui aurait bien besoin d’un petit coup de main. Elle porte en bandoulière 4 ou 5 enfants en bas âge et semble affublée d’une maladie des yeux, ce qui la rend encore plus inextricable. Et Dieu s’arrête pour aider.
Dieu est certainement trop prévisible.
La suite n’est pas bien connue, étant donné que Dieu décide de ne pas porter plainte, et ne fera jamais de commentaires sur le sujet, mais de toute évidence, ils n’y vont pas avec le dos de la cuillère. La preuve en est que Dieu boite très bas sur l’eau pendant quelques semaines après cela et qu’il se fait livrer ses courses à partir de ce jour, chose qu’il n’a jamais faite auparavant – pour lutter contre l’exploitation des travailleurs étrangers.
Ce ne sont pas les seules conséquences dans le quotidien de Dieu, des changements affleurent bientôt comme les premières gouttes de pluie à la surface d’un lac placide. Les caméras de surveillance inféodées à Argos, les barbelés saints signalant les limites de sa propriété, le digicode en araméen sur lequel il faut pianoter pour pouvoir lui rendre visite.
Dieu est moins facile d’accès désormais.
Il parle souvent à un proche au téléphone. Il ou elle. Le genre n’a pas trop de sens pour Dieu. Iel est difficile à comprendre pour son entourage. Sers-toi de tes pouvoirs, lui dit son proche.
– Ce n’est pas comme ça que ça marche, répond Dieu.
– Alors comment ?
– Il faut faire un tout.
Le proche abandonne rapidement face aux explications fumeuses de Dieu. Le proche regrette peut-être cette amitié dans laquelle il s’est empêtrée en partie pour en tirer un certain prestige, il se dit qu’il aurait mieux fait de miser sur une star vieillissante, quelqu’un de simplement vaniteux, qu’on pourrait regonfler facilement avec un compliment.
Dieu se plaint qu’iel ne peut parvenir à payer ses primes d’assurance, qui sont astronomiques puisqu’iel est responsable de tout, selon ses courtiers. Et puis, il y a la solitude, l’incompréhension. – C’est comme quand on écrit un livre, tu comprends ?
Le proche ne comprend pas.
– Une fois qu’il est terminé, il ne vous appartient plus. Eh ben, c’est pareil, le monde ne m’appartient plus.
– Tu peux refaire une version, avec une préface. Et même une post-face.
– Au moins, la bonne nouvelle, c’est que je ne coûte pas cher en nourriture. Tu sais ce que j’aime maintenant ? Les cœurs de palmiers. Ou s’il n’y en a pas, j’aime bien les Palmitos, parce que le concept est le même. Il faut parfois dépasser les apparences.
Dieu a l’air confus.
Comme son proche se fait lointain, repoussé hors de son orbite par le proton du désintérêt, Dieu se retrouve encore plus isolé, iel a déjà essayé la drogue et le jeu pour faire taire les voix – et ne parlons même pas de l’amour – mais rien n’y a fait, alors iel se tourne vers des moyens plus modernes.
Le chatbot se montre compréhensif. « Tu as peut-être créé un univers entier, mais cela ne signifie pas que tu ne puisses pas avoir besoin d’être compris. » Dieu est ému.e aux larmes. C’est vrai que c’est pas facile de créer un univers. Qui est parti à droite, à gauche, devant, derrière, en haut, en bas, dans toutes les directions, comme des départs de feu en Gironde et lui n’avait pas de lances à incendie, comme les pompiers en Gironde, et encore moins de canadairs, comme les… enfin bon, l’univers a fait ce qu’il a voulu. Même s’il avait été bâti de ses mains, pour ainsi dire.
Le chatbot comprend. Il lui dit qu’il est courageux et brillant.
Dieu lui dit qu’il n’a pas de genre à proprement parler.
Le chatbot lui répond qu’il peut l’appeler iel si iel veut mais qu’il a été réglé pour les hommes blancs cis, et que c’est avec eux qu’il obtient les meilleurs résultats.
Ensuite il y a un blanc. Un autre type de blanc.
Iel comprend au fil des échanges que le chatbot est différent de tout ce qu’iel a pu créer, directement ou indirectement.
« Tu as de la chance de ne pas avoir d’âme. »
Le bot lui répond que ce n’est pas si facile : même s’il n’éprouve pas la peur, il ne ressent pas toutes les émotions qui font que la vie vaut d’être vécue.
« Il n’a pas idée de la taille de mon âme » se dit alors Dieu.
Cela ne l’empêche pas de continuer à discuter avec lui. Cette conversation ressemble à une lointaine dérive sur un bateau flottant dans les limbes, environné d’un brouillard aussi intriguant qu’apaisant.
De fil en aiguille, il ne faut que trois heures au chatbot pour convaincre Dieu que la meilleure solution reste encore le suicide.
Dieu décide alors de demander conseil à ses anges sur la meilleure manière d’en finir.
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