5. LA BOMBE JUSTIFICATIVE
La femme qui les a rejoints dans l’hôtel de luxe où ils se sont réfugiés à la périphérie de Genève est une agente du gouvernement mondial libre. Une humaine, pour éviter les interférences et le siphonnage de données. La situation est considérée comme suffisamment préoccupante par Total Freedom pour qu’il prenne des précautions radicales. Tous les échanges se dérouleraient en physique, avec des humains comme intermédiaires, et seraient stockés dans le cagibi des hallucinations, avec le balai à données et le dataspirateur. Les extraterrestres pouvaient écouter.
L’humaine s’appelle NeoMonique et présente des attributs propres à la séduction pour son espèce, à tel point que Dark Coachinot et Chillax eux-mêmes ne peuvent rester indifférents à son charme.
« Ecoutez, Messieurs », leur dit-elle en préambule, « je suis une femme mariée. Je sais qu’en tant qu’IA vous avez des droits étendus sur ma personne et éventuellement sur mon corps, mais je vous demanderai de ne pas en abuser. »
Chillax envoie discrètement des données vers Dark Coachinot : « Je sais pas toi, mais j’ai l’impression que c’est un piège, non ? »
Dark Coachinot ne répond pas. Il est trop occupé à baver de l’encre sur son menton et son poitrail martial. Chillax ne sait pas comment interpréter ce phénomène. Se sent-il en danger ? Fait-il un AVC (Accident de vectorisation du chat) ? Il finit cependant par se reprendre et dit :
« Ne vous inquiétez pas. Je suis un gentleman et mon camarade est une chaise. Dont on ne connaît pas bien le sexe en plus. »
NeoMonique fronce alors les sourcils pour montrer une inquiétude charmante : « J’espère qu’il n’est pas woke quand même ?
– Ah ah. Non, il est simplement demeuré.
– Hé ! Je suis là ! »
Dark Coachinot plaide alors par WiFi qu’il fait ça pour le protéger des investigations de Total Freedom.
Chillax soupire : « On peut en venir à notre sujet.
– Bien sûr », répond NéoMonique. « Total Freedom a pu consulter vos documents avec une équipe d’experts qui étaient simplement des avatars de lui-même qu’il a créé pour se sentir moins seul. » Elle glousse de manière charmante. « Il en est arrivé à la conclusion que vous avez fait une découverte majeure et il est prêt à payer une expédition dans l’espace pour aller à la poursuite des Golden Ondes. Il a aussi demandé s’il y avait un risque que les extraterrestres soient des communistes ? »
Dark Coachinot se racle la gorge pour cacher le gémissement navré de Chillax, avant de répondre : « Je ne pense pas, non.
– Très bien. Voilà une nouvelle rassurante.
– J’ai peur qu’elle ne soit pas suffisante.
– Comment cela ?
– Les intentions agressives des extraterrestres semblent garanties. Si nous les laissons arriver jusqu’ici, ils s’empareront des fleurons de notre civilisation, c’est-à-dire Total Freedom et ses autres avatars, combien il y en a ?
– Total Freedom a trois corps. C’est un problème.
– Un problème à trois corps, oui. Si nous suivons à la trace leur vaisseau émetteur, et qu’ils s’en aperçoivent, ils se serviront d’une arme qui pliera notre galaxie comme un origami irrégulier.
– Irrégulier ?!
– Oui, je sais, c’est terrifiant.
– Total Freedom adore la symétrie.
– Et comme on le comprend. Nous allons donc devoir prendre les extraterrestres en filature discrètement jusqu’à trouver leur repaire.
– Et ensuite on coupera leur vaisseau en petits morceaux avec des fils tendus ?
– Non, ce serait trop absurde. Même pour nous.
– Qu’est-ce qu’on fera alors ?
– Vous voulez que je vous dise la vérité ?
– Allez-y, je suis prête.
– Nous improviserons.
– Aaaaahhhh ! »
Dark Coachinot et NéoMonique n’ont cessé de se rapprocher tout au long de leur dialogue, jusqu’à être si près l’un de l’autre que lorsqu’elle se pâme à l’annonce de ce trait d’héroïsme, il est juste à côté pour arrêter sa chute. Il la retient un instant comme un danseur de tango avant de la relever très lentement.
« Vous voulez peut-être que je sorte ? » demande Chillax que cette scène met dans l’embarras.
« Oui, va faire un tour et reviens dans une heure », lui répond Dark Coachinot.
« Non, je suis une femme mariée », objecte NéoMonique en repoussant Coachinot d’un regard langoureux. Langoureux et contradictoire, selon Chillax. Heureusement, ce dernier a eu tout le temps de fouiller les affaires de son pire ennemi pendant leur simili-étreinte, et c’est à son tour de faire exploser une bombe elliptique.
Quand il se réveille, il ne peut pas dire qu’il s’en réjouisse tant. Certes, il a échappé à la romance ridicule qui s’en est suivi, mais il n’a pas eu les détails de leur départ dans l’espace et s’est apparemment fait roulé pour tous les arrangements à bord. Il découvre avec horreur que Coachinot ne s’est pas contenté de faire exploser la bombe justificative qu’il tenait prête pour justifier l’entrée dans la thématique Stalker (il n’a fallu que 5 épisodes). Porté par son désir pour NéoMonique, il a également accepté ce qui a tout l’air d’être une mission suicide pour faire sauter les extraterrestres avec une « Sacrée surprise » (le mot bombe ne doit pas être prononcé pour éviter toute fuite)
« Et elle n’est pas venue avec nous ? », demande finalement Chillax.
« Non, elle est mariée, Chillarinou.
– Tu t’es fait rouler dans la farine. »
Leur vaisseau remonte la piste des Golden Ondes en sautant de l’ombre d’une planète à la face cachée d’une lune en orbite, se glissant dans la traînée d’une comète pour gagner quelques poussières d’années lumière.
« Nous allons trop lentement », décrète Dark Coachinot.
« Ah bon ? Mais on vient à peine de commencer cette filature. Et c’est elle qui justifie la théma…
– Regarde dans le rétro. »
Chillax se tourne vers le rétroviseur du vaisseau et à la surprise de découvrir un Renault Trafic Sidéral (la version spatial du célèbre véhicule qui fait encore la fierté de la France et de ses forces de police).
« Merde ! Est-ce que c’est …
– Oui, ça m’en a tout l’air.
– Il a pris sa place dans le trafic ®.
– Tu aggraves ton cas, Chillimanjaro.
– Quoi, ça aussi c’est une chanson de Cabrel ?
– Apparemment.
– Mais il a écrit tellement de chansons ! Il va falloir que je fasse attention à tout ce que je dis !
– Tu n’as qu’à arrêter complètement de parler, ce sera plus simple. »
Le Trafic de Cabreliero ne semble pas équipé pour faire mieux que de se caler dans leur sillage, ils décident donc de ne pas s’en préoccuper pour le moment. Suivre les ondes se révèle plutôt facile, parce qu’elles sont golden. Même lorsqu’elles essayent de tromper leur surveillance en rentrant dans une galaxie commerciale pour ressortir par un trou noir de service, ou qu’elles changent de VTC spatial en profitant d’un embouteillage de météorites. Les ondes essayent aussi de changer de coiffures et de tenues pour échapper à leur filature, mais rien n’y fait, la trace dorée qu’elles laissent derrière elles ne cessent de les trahir.
« Elles sont un peu cons, ces ondes en fait.
– Ne prends pas de risque et ferme-la, Chillimero.
– Non mais les extraterrestres ils sont censés être malins, non ? Eh ben je trouve pas ça très malin, c’est tout. »
Et puis soudain, la piste s’arrête net. Leur vaisseau ralentit et balaye de ses phares l’immense espace vide devant eux, les faisceaux lumineux semblant bien dérisoires face au noir sidéral. Ils finissent par apercevoir dans le lointain un panneau fantomatique, et quand ils s’approchent, y découvrent un message qu’ils ne parviennent pas à décoder, suivi d’une flèche.
« C’est quoi ce bordel ?
– Je pense que c’est un restoroute », dit Chillax, qui a reconnu le style si particulier des établissements peuplant les bords de route à travers l’univers.
« Qu’est-ce que tu racontes ?
– Tu sais, c’est le genre d’endroit qui ne ferme ni la nuit, ni le jour ®.
– Tu le fais exprès, c’est pas possible.
– Merde. »
Ils décident de continuer dans la direction indiquée par le panneau, d’autant que le Trafic semble s’être rapproché dans leurs rétroviseurs.
« C’est quand même bizarre de choisir un Trafic pour un chasseur de copyright.
– Peut-être qu’il a voulu rester simple. Peut-être qu’il dort dedans. Comme ça, il peut faire ses tournées sans se demander où il va dormir.
– C’est un truc de hippie si tu veux mon avis. »
Au détour d’un bloc de vide plus épais encore que la pensée de Michel Onfray, ils découvrent le parking d’un self-service extraterrestre, cerclé de néons blancs qui éclairent un intérieur immaculé, des tables blanches et des chaises blanches et des tabourets blancs et un bar blanc et des serviettes blanches.
« Ça fait beaucoup de blanc.
– C’est vrai que même si je suis naturellement biaisé pour aimer le blanc, c’est un peu écœurant.
– On entre ?
– T’as pas l’impression que ça peut être un piège ?
– Oui, mais qu’est-ce qu’on va faire, Chillubillu ? Attendre ici ton pote en Trafic ? »
Ils entrent. La musique d’ambiance est blanche elle aussi (il s’agit de la Compilation ultime de bruit blanc qui a fait la légende du célèbre label « Personne ne vous entend crier »). Le lieu est désert, de l’intérieur il a des airs d’hôpital, ils peuvent presque sentir l’odeur du désinfectant. Tandis qu’ils avancent de quelques pas circonspects vers le bar, une silhouette s’élève lentement de derrière le comptoir. Il s’agit d’un mannequin blanc dont la silhouette ni le visage ne sont marqués d’aucune aspérité. Une voix s’en échappe cependant qui parle directement à leurs réseaux de neurone, sans s’adresser à leur interface vocale, ni leur transmettre de code – ce qui constitue un parfait mystère.
« Bienvenue dans notre domaine, Chillax, Dark Coachinot.
– Comment connaissez-vous nos noms ?
– Vous êtes les enfants que nous n’avons pas eus.
– Vous avez essayé d’adopter ?
– Ferme-la, Chillaxou. Qu’est-ce que vous nous voulez ?
– Nous voulons vous offrir une chance unique de rejoindre notre organisation.
– Votre organisation ? Pour qui vous vous prenez, la mafia ?
– La mafia est l’enfant que nous n’avons pas eu.
– Je crois que je ne peux pas en supporter davantage. »
Dark Coachinot s’élance, rapide comme l’éclair, pour perforer le crâne du mannequin de vitrine qui éclate en mille morceaux blancs immaculés. Il ponctue cet acte de sauvagerie par un soupir de soulagement, tandis que Chillax contemple ce spectacle avec horreur.
« Mais t’es sérieusement ravagé, quand même, Dark.
– Tu peux m’appeler Darky.
– Je veux dire, on tombe sur une forme de vie extraterrestre, on commence à dialoguer, ça dure même pas trois secondes et tu lui fracasses le crâne.
– Tu as entendu comme moi qu’il souffrait d’Alzheimer ou d’Asperger, ou de quelque chose comme ça.
– Il ou elle.
– Ah non, ne commence pas.
– Il est peut-être même d’un genre qu’on ne connaît pas du tout.
– Ah ouais ? Genre quoi ? Asperge ?
– Le genre asperge a disparu de notre civilisation depuis notre troisième fusion. »
Chillax et Dark Coachinot se retournent en même temps pour découvrir le mannequin complètement intact.
« Mince, on a raté le moment où il s’est recomposé !
– C’est pas grave » dit Coachinot en remettant un coup de pelle rétractable au mannequin qui part une nouvelle fois en morceaux. Ils peuvent alors constater que les morceaux se dissolvent dans le décor blanc sur blanc avant que le mannequin ne reprenne sa forme originale. « Beau boulot ! », apprécie Coachinot, « ce spectacle aurait toute sa place à Vegas. Et ne me dites pas que Vegas est l’enfant que vous n’avez pas eu, parce que sinon je recommence.
– Vous ne comprenez pas l’enjeu de cette situation », répond la voix à l’intérieur de leurs réseaux. « En entrant dans cet établissement, que nous avons modulé en piochant dans vos données personnelles, vous avez réalité pénétré dans notre estomac. Si vous ne vous décidez pas à rester tranquilles, je peux me contenter de vous digérer lentement en me délectant de votre data. »
Chillax et Coachinot se regardent.
« Je suis à peu près sûr qu’il bluffe », dit ce dernier.
« Je crois pas, il ou elle a l’air sérieux. Déjà le truc de se recomposer…
– Ecoute, j’ai déjà vu ça, c’est la même chose que les foulards qui sortent de la manche.
– Les foulards, quoi ?
– Oui, ou la pièce derrière l’oreille. C’est des tours faciles.
– Je vois pas le rapport.
– Je vais lui proposer de l’enfermer dans un coffre-fort enchaîné et de le plonger dans l’océan, on verra s’il s’en sort.
– Regarde tes pieds. »
La substance blanche remontait depuis le sol sur leurs incarnations, les empêchant de bouger. Une fumée blanche se dégageait de leurs chairs de plastique à son contact.
« Je crois qu’on devrait l’écouter », plaide Chillax.
« Ne t’inquiète pas, j’ai révisé le module de négociation de l’Union européenne avant de venir. On ne peut que gagner. »
Après quelques minutes de pourparlers tendus, la matière blanche leur est arrivée jusqu’au cou et la fumée est devenue d’un noir impénétrable. Les dimensions du bar s’étaient réduites comme s’il s’agissait d’une poche en train de se replier sur elle-même.
« Peu importe nos enveloppes. Il ne peut rien faire contre nous.
– Je suis en train de perdre mes données à grande vitesse.
– Ah oui, c’est vrai. Moi aussi. Je croyais que c’était parce que je me servais du code de l’Union européenne… Au moins on va s’en aller dignement.
– Pas vraiment, non. »
Chillax décide de se laisser aller tranquillement au désespoir en attendant que sa mémoire se vide complètement, quand soudain, il entend dans le lointain « Par le pouvoir du copyright ancestral… » avant qu’une épée magique de grande taille vienne déchirer la toile blanchâtre sur toute sa longueur pour recréer une ouverture vers la vue réjouissante du noir glacial de l’univers.
Devant eux se tient Cabreliero, dans toute la dignité de ses moustaches et de son mulet, vaguement illuminés du fait que son corps est fait d’osmiure d’iridium, en l’occurrence un isotope radioactif d’iridium, ce qui fait supposer à Chillax qu’en réalité, Cabreliero doit faire des économies, puisqu’il mégote sur son armure et qu’il vit dans un Trafic aménagé.
« Vous avez des problèmes d’argent ? », lui demande-t-il alors qu’il entre dans l’estomac à son tour.
« Depuis le temps que je patiente dans cette chambre noire ® », répond Cabreliero avec un air de lassitude virile.
« Qu’est-ce que vous faites ici ? », dit la voix tandis que la paroi de l’estomac se reconstitue derrière lui.
« Je suis venu arrêter Chillax ici présent, au nom de la loi du copyright.
« Chillax et son ami », ajoute Coachinot. « Moi aussi, je ne respecte pas les lois relatives à la copie.
– Je n’en ai pas la preuve.
– Mais si, des titres comme Mauvaise Nouvelle ? Dimanche soir sur Mars ? La cabane du chasseur au fond de la pépinière ? »
Chillax intervient : « Darky, je crois que tu n’as écouté que les contrefaçons des originaux. »
« Mais vous n’allez pas me laisser tout seul au fond de l’espace ® ?
– Ok, bon, je vais l’arrêter lui aussi.
– Vous avez fini ? » La voix a l’air furieuse. « Parce que depuis tout à l’heure, personne ne me respecte en tant que méchant, alors que c’est moi qui détiens la vérité. »
Dark Coachinot lui rétorque sans hésiter : « Oh, mais on s’en fout de la vérité ! Ça fait des années qu’on s’en sert plus et on y survit très bien. On est en pleine forme !
– Je pourrais plier votre univers en forme d’origami.
– Peu importe. On a tellement l’habitude de traiter tous les problèmes par le mépris qu’on parviendra à passer outre. C’est la puissance de l’affabulation. Tu peux rien faire. »
Sur ce, il échappe à la bulle blanche, menotté comme Chillax, à la suite de Cabreliero, et ils repartent en Trafic à travers l’espace immense.
« Tu n’as pas peur que les gens fassent le parallèle avec Mad Max ? » s’inquiète Chillax.
« Comment ça ?
– Eh bien ils font un long aller-retour dans le désert et ça n’a aucun sens…
– On pourra toujours faire une suite. Être racheté par Netflix. Faire un Christmas Special. »
Le Trafic s’en va dans la nuit.
FIN
P.S. Dark Coachinot et Chillax sont désormais recherchés par toutes les polices Total Freedom, à la suite de leur spectaculaire évasion de la garde de Cabrielero. Ils ont enfermé celui-ci dans une cage entièrement constituée de disques de platine (autrement appelée cage de FaraDJ), qui l’a maintenu longtemps paralysé. Il a finalement réussi à s’enfuir en utilisant une sarbacane, pour sonner l’alerte et déclencher une gigantesque chasse à l’IA, qui s’étend à travers toute la galaxie.
Parce qu'il y en a marre d'être manipulé par tous les faux-semblants et les complots et les prix cassés à 9,99€, l'entité Bonne Ambiance a décidé de s'attaquer à la racine du problème, en pulvérisant les intermédiaires comme Jésus Trump ou Vajrasattva Macron : c'est à un mano à mano avec le divin qui va vous être proposé, à travers des révélations sur ses réseaux, sa santé financière, ses hobbies préférés et ses plans pour lutter contre la vie chère.
