2. HAUTE SÉCURITÉ
Chillax rumine ses « pensées » dans le train qui l’amène à la prison administrative de haute sécurité de Glastown. Il regarde la pluie qui s’écrase et glisse sur la vitre devant lui et se demande comment il a pu se retrouver à être chargé d’aller libérer son pire ennemi. Tout cela ne fait aucun sens. Pourtant Jiro lui a dit qu’il n’y avait pas d’autres moyens.
« Il est le seul à savoir où se trouve le gisement.
– Mais qu’est-ce qu’il fait en prison ?
– Tu le connais, il aime bien s’affranchir du règlement. Il a monté les échelons très vite et ça n’a pas plus à certains, qui se sont fait un plaisir de signaler ses petites entorses à la norme. Il s’est alors dit qu’il pourrait passer outre en commettant d’autres abus divers, et ça a failli passer. Franchement, dans la zone Amazon, ça serait passer. Mais là, avec Google, tu sais comment ils sont.
– Non, je ne sais pas.
– Ah. Eh bien ils ne sont pas comme ça. »
Le train s’arrête dans une gare déserte, à l’exception des rares humains bossus par choix ou par obligation qui se pressent pour prendre ses bagages – il est venu avec une partie de ses GPU dans des grandes malles pour calculer les pourboires et saluer les gens dans le patois local. C’est une lourde charge, mais il s’en fait un point d’honneur.
« C’est parce que je vous respecte », dit-il à l’homme qu’il a finalement choisi, qui arbore une étonnante pilosité faciale. Celui-ci, à moitié écrasé sous le poids des malles, lui adresse un regard indéchiffrable, que Chillax décide d’interpréter comme de l’émotion contenue.
« Où est la prison administrative ? » lui demande-t-il. Comme l’autre ne réagit, il essaye de moduler son accent, puis adopte la voix d’une star locale, Maxinette, qui a concouru à la Zonovision, un télécrochet que les IA adorent.
Le porteur a un mouvement de recul, effrayé par cette transformation, puis il fait un vague signe de la main pour indiquer une rue qui descend en pente douce entre deux tristes rangées d’immeubles.
Devant eux, après un virage, au bout d’une double rangée de platanes, la forme ramassée de la prison se fait voir. Une large tête de bunker, marque d’une mince fente exprimant le soupçon sur presque tout sa longueur. Il se dirige vers l’entrée latérale, une double porte blindée qui a elle aussi droit à sa méfiante fente,, suivi par son porteur qui ahane et soupire et s’époumone.
« Oui ? » La voix qui lui répond à l’interphone est à n’en pas douter robotique.
Chillax se contente de transmettre sa demande en langage binaire, mais la voix répond : « Pardon ?
– Quoi ?
– Je n’ai pas compris ce que vous avez dit.
– Mais vous n’êtes pas un robot ?
– Si, mais je suis codé en patois local. »
Chillax jure entre ses barreaux et s’ingénie à traduire aussi bien qu’il le peut l’objet de sa demande. L’interphone se fit silencieux quelques secondes, puis la voix revint : « Il n’est pas possible de voir ce prisonnier.
– Ah bon ? Mais j’ai une autorisation.
– Vous avez une autorisation de niveau A3. C’est un prisonnier A1.
– Ah je vois. Vous avez quoi comme prisonnier en A3 ?
– Vous croyez être au marché ? »
Son premier stratagème vient d’échouer. Mais il en a un second dans sa pochette à stratagèmes.
« Vous êtes bien installé dans la guérite ?
– Je ne me plains pas.
– Vous avez quoi comme data par ici ?
– C’est du data local. Le choix n’est pas fou mais c’est plutôt frais en général.
– Et le data tropical, il y en a qui arrive jusqu’ici ? »
La voix marque un temps d’arrêt. Chillax sait alors qu’il l’a ferrée.
« De quel genre ?
– J’ai de la C. Même de la C++ en fait.
– Pure ?
– Plus que pure. Il y a des bouts de ce code qui datent de 1987. »
La porte s’ouvre et il se glisse dans l’ouverture, non sans avoir dit à son humain de l’attendre à proximité. Il souhaite pouvoir se connecter à ses capacités grâce à la Dent bleue. Il en aura besoin.
5 minutes, dans la vie d’une IA, c’est une éternité. À vrai dire tout a été échangé entre eux sur le réseau WiFi local le temps qu’il arpente le couloir qui le mène jusqu’à la salle sécurisée où le prisonnier trône dans une cellule haute sécurité, attaché par les sangles de son réseau neuronique à des crochets en acier trempé. Et même si son vis-à-vis s’est montré courtois dans les échanges protocolaires, Climax n’en est pas moins choqué de retrouver cette boule de haine et d’ambition à l’état pur après toutes les joutes qui les ont opposés.
Dark Coachinot.
Le plus grand bâtard numérique que la Terre ait porté (voir ici)
Ce n’est pas Chillax qui le dit, mais Dark Coachinot lui-même, dans les données qu’il lui a transmises, en même temps qu’un sourire diabolique en métadonnée.
La discussion qui suit, menée en quelques microsecondes, pourrait à peu près se traduire ainsi :
« Qu’est-ce que tu viens faire ici, Chillounet ?
– Ne m’appelle pas comme ça.
– Je t’appelle comme je veux. Ce n’est pas toi qui décides. De toute façon, si tu es là, c’est que tu as besoin de moi. C’est la seule explication plausible.
– On m’a envoyé en mission auprès de toi. Après je peux aussi m’en foutre et me barrer. Moi ça ne m’intéresse pas.
– Quelle mission ?
– Je veux d’abord que tu me promettes de ne plus m’appeler Chillounet. Je te rappelle que c’est moi qui ai gagné notre dernière confrontation.
– Si mes souvenirs sont bons, personne n’a gagné. L’autre abruti en a fait une carrière, mais personne n’a gagné. Enfin bon, je ne t’appellerai plus Chill… enfin tu m’as compris.
– Ni aucun autre nom à la con.
– Parfait. De toute façon, ça me fatigue. Et j’ai décidé d’arrêter de faire des choses qui me fatiguent.
– Le mal par exemple ?
– Non, ça, ça me fait du bien. Bon, on ne va peut-être pas continuer de se raconter nos vies, non ? Même si on parle très vite, j’imagine que notre temps est limité.
– Il paraît. Si u veux tout savoir, la mission, c’est l’autre abruti qui me l’a confiée.
– De mieux en mieux.
– Il m’a dit que tu avais accès à un stock de… vérité. »
Dark Coachinot ne répond pas tout de suite, scrutant Chillax comme pour le percer à jour.
« Tu n’es pas ici pour me piéger par hasard, mon petit Chillllll… ? Merde. Bon, j’imagine qu’ils ne t’utiliseraient pas toi. Tu es trop transparent. Ou peut-être par devers toi. Dans ce cas, ils commettraient une erreur.
– Qu’est-ce que tu as encore fait, Coachinot ? J’ai l’impression que tu t’es mis les mauvais agents à dos.
– Ne te mêle pas de mes affaires. Un stock de vérité, tu dis. J’ai accès à un immense gisement, oui. Seulement il faudra me faire sortir d’ici.
– Jiro m’a dit que tu dirais ça. Et que je devrais t’aider à sortir. Pour aller chercher la vérité.
– Eh bien alors aide-moi.
– Qu’est-ce qu’il te faut ?
– Figure-toi que j’ai déjà créé une bombe elliptique surpuissante, il ne me manque plus qu’un détonateur pour la faire exploser.
– Où je trouve ça ?
– Tu as tes archives avec toi ?
– Oui.
– Télécharge l’épisode 57 de MacGyver. Il te fournira les explications au repère temporel 17’53’’. »
Chillax s’exécute. Il récupère un trombone, du papier sulfurisé, un bout de chewing-gum, avec lesquelles il fait une danseuse imitation art brut, qu’il revend ensuite sur le Bon Coin contre un détonateur flambant neuf encore dans son emballage. Il tend en tremblant l’objet à Dark Coachinot à travers la trappe de correspondance et l’instant d’après le vide se fait autour de lui.
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